Cette année-là, Judy avait dégusté. Les problèmes s'étaient accumulés. Parmi les plus importants, elle avait perdu son emploi, mais heureusement l'agence d'intérim dans laquelle elle s'était inscrite lui avait proposé il y a quelques mois ce job de « technicienne de surface ». Bien sûr, c’était tôt le matin, bien sûr, c’était loin de chez elle, bien sûr, c’était peu payé, mais au moins, elle pouvait assurer son loyer. Et puis, après ça, elle avait perdu son mari, un ivrogne qui la battait. Il ne ramenait jamais d’argent à la maison, que des coups, mais elle n’arrivait pas à lui dire de partir. Eh bien, il était parti de lui-même, après un coma éthylique, alors qu’il était en soins intensifs au Wesley Hospital de Brisbane, le cœur avait lâché. Bon débarras, mais quand même elle se sentait bien seule.

Alors, ce matin-là, elle prend le premier bus, comme d’habitude quasiment vide, et après deux changements elle arrive sur son lieu de travail. Elle récupère ses clés à la sécurité, et dans le vestiaire, enlève son manteau, met sa blouse, et se charge du lourd aspirateur qu’elle va traîner de couloir en couloir, d’étage en étage. C’est un peu sa croix, cet aspirateur, bien qu’à roulettes… Elle se dirige vers la première chambre.

Ce même matin, Jeff fut réveillé par le téléphone. Il avait passé une nuit plutôt arrosée, et avait très mal au crâne. L’hôpital lui demandait de passer de toute urgence. Angoissé, et presque certain de ce qu’on allait lui dire, il apprit de la bouche de l’infirmière chef que sa compagne venait de mourir, arrêt cardiaque. Elle était depuis deux jours dans cette chambre 311, en soins intensifs. Elle n’a pas supporté le traitement, pensa t’il, mais le médecin qui le reçut lui dit que non, elle réagissait bien, tout semblait bien se passer, il doit y avoir une autre raison, médecine pas science exacte, impondérables, condoléances, regrets… Jeff, effondré, en quittant l’hôpital, croisa un de ses collègues du commissariat, à qui il apprit la nouvelle, et l’autre : « mais c’est pas croyable, ça fait presque un mort par semaine dans cette chambre, depuis des mois, bon, c’est vrai, ils sont en réanimation, traitements lourds, mais quand même, ils ne sont pas tous à l’article de la mort, il faut enquêter, je m’en occupe, je vais en parler au commissaire. » Le commissaire demanda à deux flics (pas Jeff, quel tact !) de surveiller jour et nuit cette fameuse chambre 311. Et c’est ainsi qu’une semaine après, le mystère fut élucidé.

Judy, comme tous les vendredi matin, vers 6h, après la 310 entre dans la 311, et là, pour brancher son aspirateur, elle débranche le respirateur artificiel.