Cette année-là, Judy avait dégusté. Les problèmes s'étaient accumulés. Parmi les plus importants, elle avait perdu son emploi, mais heureusement l'agence d'intérim dans laquelle elle s'était inscrite lui avait proposé il y a quelques mois ce job de « technicienne de surface ». Bien sûr, c’était tôt le matin, bien sûr, c’était loin de chez elle, bien sûr, c’était peu payé, mais au moins, elle pouvait assurer son loyer. Et puis, après ça, elle avait perdu son mari, un ivrogne qui la battait. Il ne ramenait jamais d’argent à la maison, que des coups, mais elle n’arrivait pas à lui dire de partir. Eh bien, il était parti de lui-même, après un coma éthylique, alors qu’il était en soins intensifs au Wesley Hospital de Brisbane, le cœur avait lâché. Bon débarras, mais quand même elle se sentait bien seule.

Alors, ce matin-là, elle prend le premier bus, comme d’habitude quasiment vide, et après deux changements elle arrive sur son lieu de travail. Elle récupère ses clés à la sécurité, et dans le vestiaire, enlève son manteau, met sa blouse, et se charge du lourd aspirateur qu’elle va traîner de couloir en couloir, d’étage en étage. C’est un peu sa croix, cet aspirateur, bien qu’à roulettes… Elle se dirige vers la première chambre.

Ce même matin, Jeff fut réveillé par le téléphone. Il avait passé une nuit plutôt arrosée, et avait très mal au crâne. L’hôpital lui demandait de passer de toute urgence. Angoissé, et presque certain de ce qu’on allait lui dire, il apprit de la bouche de l’infirmière chef que sa compagne venait de mourir, arrêt cardiaque. Elle était depuis deux jours dans cette chambre 311, en soins intensifs. Elle n’a pas supporté le traitement, pensa t’il, mais le médecin qui le reçut lui dit que non, elle réagissait bien, tout semblait bien se passer, il doit y avoir une autre raison, médecine pas science exacte, impondérables, condoléances, regrets… Jeff, effondré, en quittant l’hôpital, croisa un de ses collègues du commissariat, à qui il apprit la nouvelle, et l’autre : « mais c’est pas croyable, ça fait presque un mort par semaine dans cette chambre, depuis des mois, bon, c’est vrai, ils sont en réanimation, traitements lourds, mais quand même, ils ne sont pas tous à l’article de la mort, il faut enquêter, je m’en occupe, je vais en parler au commissaire. » Le commissaire demanda à deux flics (pas Jeff, quel tact !) de surveiller jour et nuit cette fameuse chambre 311. Et c’est ainsi qu’une semaine après, le mystère fut élucidé.

Judy, comme tous les vendredi matin, vers 6h, après la 310 entre dans la 311, et là, pour brancher son aspirateur, elle débranche le respirateur artificiel.

La nuit commençait à tomber, et les loups s'approchaient de la voiture. Mais comment en étais-je arrivée là ? D'abord, le panneau "Route interdite". Avec le 4x4 et les pneus neige, je m'étais dit que je ne craignais rien; ça devait passer. Effectivement, aucun problème. Mais quand, après au moins dix kilomètres, le panneau "Réserve protégée - Animaux dangereux" m'a avertie, le bon sens aurait du me dicter de faire demi-tour. J'aurais du rebrousser chemin, et en ce moment, je serais dans ma chambre d'hôtel, ou avec les autres à bavarder autour d'un vin chaud. Mais non, ma colère m'a poussée à continuer. Résultat, je suis là, dans la neige, dans une voiture en panne, le froid pénétrant tout doucement dans l'habitacle, comme de l'eau glacée qui remplit une baignoire. C'est bizarre que je sois tombée en panne d'essence, je pense toujours à faire le plein, c'est bien la première fois. Peut-être la dernière, je vois une dizaine de loups qui tournent tout autour. Leur regard m'évite. Pas de réseau. Quelle conne ! Son coup de fil m'a énervée, il fallait que je roule pour me calmer, il fallait que je m'isole ! C'est réussi. J'ai soif, et je ne peux pas sortir, dès que je fais mine d'ouvrir la porte, ils s'approchent encore un peu.
Il fait nuit. Je ne distingue qu'à peine leur ronde. Ah, non, ils sont tous immobiles, ils attendent, à plat ventre. J'ai peur... Les phares, le klaxon, ils ne bougent même pas, ironiques, comme s'ils étaient plus lucides que moi sur la situation. J'ai peur...

Une femme marche de long en large. Tout à coup, elle s’arrête et crie.

« Il faut que je parle ! Je deviens folle ! Je n’en peux plus !!

Elle n’a pas été dure, cette guerre. Rapide, oui, mais pas dure. Meurtrière, ah, ça, oui, mais pas dure. Deux, trois jours, pas plus. Moi, j’étais à l’abri … dans l’abri. Quand le bruit s’est arrêté, j’ai attendu un peu, jusqu’au lendemain, et je suis sortie tout doucement, très lentement, avec précautions.

Alors là, c’était impressionnant ! Plus un immeuble, plus rien au-dessus de vingt centimètres, à perte de vue, juste un horizon légèrement fumant et brumeux, et surtout pas un bruit, pas de vent, pas un mouvement, comme dans mon abri.

Les premiers jours, je ne m’éloignais pas trop, je revenais toujours le soir. Après, je me suis enhardie, je prenais des provisions et je me lançais dans des incursions de plusieurs jours, je suis même partie plus d’une semaine, une fois. A chaque fois dans une direction différente, mais rien à faire, pas âme qui vive. Des gravats, oui, des bouts de poutrelles aux formes bizarres, tordus comme des trombones, et toujours cette brume qui filtre du sol, mais pas un bruit, rien. J’ai commencé à me dire que je ne reverrais plus qui que ce soit de vivant. Finis les copains et les copines, finis les câlins du soir avec Maman, finie la langue baveuse de Milou dans mes oreilles. J’ai beaucoup pleuré. Tant et tant que je n’avais plus de larmes, juste des hoquets. Je pleurais sec. En fait, je ne faisais que dormir et pleurer. C’était comme si pleurer était devenu mon unique activité de la journée.

Brusquement, un jour, j’ai arrêté de pleurer. La source était tarie. J’ai d’ailleurs aussi arrêté de dormir, ou presque. J’ai repris mes explorations, de plus en plus lointaines. Ça n’était pas possible, il devait bien y avoir d’autres vivants. Ce qui m’a le plus surpris, c’était que le vent s’était remis à souffler. Enfin un peu de bruit. Quand il traversait certains gros débris métalliques, on entendait… euh, j’entendais… un sifflement rauque, grave, aussi doux pour moi que la plus belle des musiques. Pourtant, malgré mes recherches, pas de traces, rien qui puisse laisser supposer qu’un jour, ici, la vie était présente partout.

Ensuite vint une longue période de prostration, où je ne sortais quasiment plus de l’abri. C’est là que j’entendis du bruit à l’extérieur. Du bruit ! Du bruit ! Comme une folle, je me suis mise à courir dehors, en tombant à moitié, l’inactivité m’avait rendue faible. Et dehors, sous le ciel de plomb, mes parents ! Mes parents ! Ils se tenaient par la main, beaux, habillés de blanc. C’étaient mes parents ! Ils s’avançaient à ma rencontre en marchant tranquillement, et en me souriant. Quand je suis tombée dans leurs bras, ma tête a cogné un rocher au sol. J’étais passée au travers d’eux, qui n’existaient que dans mon imagination.

Ce fut plus dur après.

Ca fait longtemps, tout ça, et je sais bien que je suis seule à jamais. Mon abri contient encore de la nourriture, mais j’aimerais mieux mourir, disparaître… comme tous les autres.  J’en ai assez de parler à ce vide ! Ce vide !! CE VIDE !!! »

-         Ca me troue le cul, c’t’histoire !

-         Quelle histoire, chère ?

-         Ben, l’histoire de la famille DIPE. T’es conne ou quoi ? Tu la connais pas ?

-         La famille DIPE  ? Serait-ce une famille du voisinage ? Nous n’avons pas été présentés, cependant.

-         Mais non, T’es moelleuse du bulbe ? Les DIPE , des grecs clamsés depuis lulure.

-         Lulure ?

-         Ben y’a lulure, y’a longtemps. Ah, la gourdasse !

-         Donc, chère, il est tout à fait normal que je ne les connaisse pas.

-         Mais si, tu les connais. L’histoire des DIPE, tout le monde connaît. T’es vraiment bouchée à l’émeri !

-         Pourrais-je vous demander, très chère, d’être un peu moins grossière ? Mes chastes oreilles ne souffrent guère pareil langage.

-         C’est ça, c’est ça. Ecoute, les DIPE vivaient à Thèbes.

-         Ah, oui, je vois.

-         Ben quand même. Paraît que le fils DIPE, il aurait tué son père au Laos.

-         Mais non, Laïos… Sophocle doit se retourner dans sa tombe !

-         Quoi, Sophocle ? Non, c’est pas ça. Il avait des polypes.

-         Ca n’est pas Dieu possible ! Il croyait que son père était POLYBE !

-         Et le fils DIPE, il mettait des robes.

-         Mérope, la femme de Polybe. Ca n’est pas elle qu’il mettait d’ailleurs… mais que me faites-vous dire ?

-         Pète un coup, ça ira mieux ! Et l’autre, la Jocrasse qui couche avec son fils et qui fait semblant de rien voir ! Y en a un autre qui voit rien, c’est le mari de la Jocrasse. Pourtant ça crève les yeux que le fils DIPE, il est amoureux de sa mère !

-         Bravo, c’est du meilleur goût, cette plaisanterie. Vous avez vraiment l’art de dénigrer les sentiments les plus tragiques. Ne vous souvenez vous donc pas qu’après avoir été abandonné sur le Mont Cithéron…

-         T’es pas carré ! (Elle rit)

-         Vraiment malin. Arrêtons là cette conversation, voulez-vous. Je ne supporte plus votre vulgarité.

-         Te fâche pas, Mémère ! Et comme dit le fils DIPE quand ISMENE de ce qui le regarde pas : « C’est pas parce que t’as un crayon dans tes relations qu’il faut tirer ZIAS . »

-         Alors, là, vraiment, çela suffit. Je m’en vais. Adieu ! (Elle sort)

-         Ben quoi, c’était pourtant une belle histoire.

Une femme marche de long en large. Tout à coup, elle s’arrête et crie.

« Il faut que je parle ! Je deviens folle ! Je n’en peux plus !!

Elle n’a pas été dure, cette guerre. Rapide, oui, mais pas dure. Meurtrière, ah, ça, oui, mais pas dure. Deux, trois jours, pas plus. Moi, j’étais à l’abri … dans l’abri. Quand le bruit s’est arrêté, j’ai attendu un peu, jusqu’au lendemain, et je suis sortie tout doucement, très lentement, avec précautions.

Alors là, c’était impressionnant ! Plus un immeuble, plus rien au-dessus de vingt centimètres, à perte de vue, juste un horizon légèrement fumant et brumeux, et surtout pas un bruit, pas de vent, pas un mouvement, comme dans mon abri.

Les premiers jours, je ne m’éloignais pas trop, je revenais toujours le soir. Après, je me suis enhardie, je prenais des provisions et je me lançais dans des incursions de plusieurs jours, je suis même partie plus d’une semaine, une fois. A chaque fois dans une direction différente, mais rien à faire, pas âme qui vive. Des gravats, oui, des bouts de poutrelles aux formes bizarres, tordus comme des trombones, et toujours cette brume qui filtre du sol, mais pas un bruit, rien.

Ca fait longtemps, tout ça, et je sais bien que je suis seule à jamais. Mon abri contient encore de la nourriture, mais j’aimerais mieux mourir, disparaître… comme tous les autres.  J’en ai assez de parler à ce vide ! Ce vide !! CE VIDE !!! »

 On entend un bruit derrière – Elle se retourne – Entre une infirmière

« Faut pas crier comme ça, madame Thomas… Alors, comment ça va, ce matin ? Tenez, voila vos pilules »

Terre inégalitaire. 

Les prolétaires manifestèrent et se révoltèrent. 

Les protestataires protestèrent 

Les réfractaires désertèrent 

Les volontaires résistèrent 

Les velléitaires luttèrent 

Les contestataires contestèrent, 

Mais, minoritaires, ils périclitèrent.

Alors, les gangsters totalitaires dictèrent leurs critères. 

Ils tourmentèrent 

Ils épouvantèrent 

Ils dévastèrent 

Avec leurs cimeterres, ils décapitèrent

Ils exécutèrent 

Ils ensanglantèrent. 

Puis, ils maltraitèrent la terre avec du polyester, 

Alors les mégaptères ripostèrent et affrontèrent les sectaires.  

 Le caractère délétère fut planétaire !

Aussi, depuis, la terre est sévère…

Esope raconte que le bûcheron ayant cassé le manche de sa cognée, demanda à la forêt de lui laisser prendre une branche pour reconstituer sa hache. La forêt, bonne fille, le laissa faire. Mal lui en prit, car le bûcheron, alors, revint et avec son outil tout neuf, coupa tous les arbres.

Effectivement, la fable d’Esope s’appuie sur la réalité. Mais celle-ci est plus complète : le bûcheron, après avoir accompli son sinistre ouvrage, retourna dans son village, festoyer et s’amuser avec ses proches ; ce ne furent que danses, ripailles et beuveries. Cependant, chaque matin, quand, après une courte nuit, il s’éveillait, il se sentait de plus en plus raide. « La fatigue ! » pensa-t’il.

A la fin de la semaine, la gêne était telle qu’il décida de se reposer. Pourtant, le phénomène ne fit qu’empirer, ses articulations se bloquaient d’avantage, et il finit par ne plus pouvoir se lever : il était devenu arbre, la forêt s’était vengée.

Esope, ça, il ne le dit pas…